NEW ! ! ! Noah Gordon has finished a new novel, The Bodega, a story of political intrigue, winemaking, and love, set in Catalonia in the late 19th century. While it is the author's literary tribute to Spain, The Bodega is a universal story, sure to captivate Noah Gordon's readers all over the world. In Spain, La Bodega and the Catalan translation, El Cellar, will be published October 24. On October 23, a gala book launching will be held in a plaza in Vilafranca del Penedès, organized by Roca Editorial, Noah Gordon's Spanish publisher. This event will be followed by a book tour through Spain.

LA NOCHE

UN DIA PERDIDO
DIA DE VISITA
SE LEVANTA EL FRIO
LAS GOTAS DE SUDOR
UN PENSAMINTO
REPUDIA MANCHAS EN EL PANTALON
REPUDIA MANCHAS DE SUDOR
NO SE QUE ES PERO AMOR NO ES
UNA FANTASMA QUE ME ENCUENTRA
UN GRITO POR LAS MAÑANAS
SALGO A LA CALLE A BUSCAR
PASTILAS PARTA EL INSOMNIO
COM O FRUTA QUE COMES MAÑANA
PROMETO SER LIGERO COMO LA BRISA........

ESCUPIO

Remontó el terciopelo del café
en su garganta de hombre
con la cuchara pegada
el corazón del profesional
no vacilo en resonar los soles
se vació el bolsillo
cautivo a la musa
por el peso del azúcar
que no pude contener.
rabia o amargura por no estar a su nivel
o de la aprendiz de latidos
instructora de animos
Luego escupió el poema
sobre las paredes
como quien arma un tren o se fuma un cigarro
y quedó limpio por dentro.
el juego acabado en dias de bohemia
huyen los nervios ,despojados del hambre
fatalista o renovado del sentido
te falle y algundia escupire disculpas .

ACASO

Acaso es tarde
Acaso el tiempo
me llegó de golpe
por andarme de padre
por andarme de hijo
y este fuego nocturno
que sube por mis huesos, este aullido feroz
que levanta mi sangre
ya no son señales
para llamar a nadie”.

Y por amarme y por besarme tanto
y por morderte y luego por lamerte
cayó el adiós, cayó después la lluvia
en esta última tarde de Noviembre ”.

EL ALMA DUELE

Será tal vez el alma que duele
porque en pleno verano paso frío
y amiga no estas conmigo
no tengas el ojo desmayado
ante el espejo de los desengaños

Ayer estaba alegre y contagioso
Hoy mi ojo triste en el espejo espío.
Por la salud de todos tus amantes
hago sonar mi copa contra el piso

ETERNIDAD

El árbol de tus huesos con sus cuernos afilados
resonó en el hambre como música extraña
crecio en el ala de la sombr
atravesado de pájaros y capiteles con sus sierpes
de niños huérfanos con el talón hendido en el reloj
con la sonrisa fija en el pasado
con la mirada torva y la inocencia incólume
Crecimos sobre él los que te amamos
los que sin perder el hábito
de atesorar lo que de sobra sabemos sin regreso
arracimamos el cariño como aves rapaces
apartando en capítulos las tardes con sus vueltas
los mundos entramados de azogue y aserrín
las pantallas de vulnerabilidad…Atamos las aristas del pasado
con colores ampulosos y prolíficos
por los cuatro pasajes del amor sin tiempo,para no claudicar
para no salirnos del empalme de tu árbol
con la inercia trepidante por las oscilacion
esaguzando el oído cerca de la escarcha
en el ligero trino de lo que no vuelve,
abrimos el libro de las estaciones
que se coagula en lo alto;tú, yo, los tejados amarillos vistos desde Dios
con las chimeneas de trompas de elefante
con sus gatos floreados cascabeleando
con tejones de azúcar y sus canalones
esperando la lluvia de los tiempos.
esos tiempos que estan por venir
vislumbrar la vida de un hombre acongojado
en la incertidumbre de un mañana que espera llegar

ETERNIDAD

El árbol de tus huesos con sus cuernos afiladosresonó en el hambre como música extrañacreció en el ala de la sombraatravesado de pájaros y capiteles con sus sierpesde niños huérfanos con el talón hendido en el relojcon la sonrisa fija en el pasadocon la mirada torva y la inocencia incólume.Crecimos sobre él los que te amamoslos que sin perder el hábitode atesorar lo que de sobra sabemos sin regresoarracimamos el cariño como aves rapacesapartando en capítulos las tardes con sus vueltaslos mundos entramados de azogue y aserrínlas pantallas de vulnerabilidad…Atamos las aristas del pasadocon colores ampulosos y prolíficospor los cuatro pasajes del amor sin tiempo,para no claudicarpara no salirnos del empalme de tu árbolcon la inercia trepidante por las oscilacionesaguzando el oído cerca de la escarchaen el ligero trino de lo que no vuelve,abrimos el libro de las estacionesque se coagula en lo alto;tú, yo, los tejados amarillos vistos desde Dioscon las chimeneas de trompas de elefantecon sus gatos floreados cascabeleandocon tejones de azúcar y sus canalonesesperando la lluvia de los tiempos.